JOSE EMILIO PACHECO

1939-2014

José Emilio Pacheco.

Con sorpresa y con profunda tristeza recibimos la noche de ayer, domingo 26 de enero, la noticia del fallecimiento del escritor mexicano José Emilio Pacheco, Premio Cervantes 2009. Nuestro corazón se estremecía nuevamente. Hace días perdimos al gran poeta argentino Juan Gelman y ayer partió José Emilio para no volver. Siempre lo recordaremos como un hombre discreto, cálido, receptivo, que ejerció la crítica política y social con discreción, pero también con fuerza por su indiscutible calidad moral. Enorme poeta, ensayista, traductor y novelista, integrante de la llamada "Generación del Medio Siglo", José Emilio fue entrañable amigo de Gelman, a quien dedicó su último escrito publicado en la Revista Proceso.

Aquí, en homenaje, uno de los bellos poemas de José Emilio Pacheco, a quien nunca olvidaremos.

PRESENCIA

¿Qué va a quedar de mí cuando me muera
sino esta llave ilesa de agonía,
estas pocas palabras con que el día, 
dejó cenizas de su sombra fiera?

¿Qué va a quedar de mí cuando me hiera
esa daga final? Acaso mía
será la noche fúnebre y vacía
que vuelva a ser de pronto primavera.

No quedará el trabajo, ni la pena
de creer y de amar. El tiempo abierto
semejante a los mares y al desierto,

ha de borrar a la confusa arena
todo lo que me salva o encadena.
Más si alguien vive yo estaré despierto.

José Emilio Pacheco y Juan Gelman.

JUAN GELMAN
1930-2014

Juan Gelman.

La vida del poeta argentino Juan Gelman, Premio Cervantes 2007, se extinguió ayer martes 14 de enero de 2014, en la ciudad de México. La existencia de Gelman fue estremecida por todas las tormentas que se pueda imaginar. En la época de la dictadura militar vivió perseguido y amenazado de muerte, después en el exilio, hasta que encontró su patria en México. Perdió a su hijo Marcelo y a su nuera María Claudia, el primero asesinado por la junta militar argentina y la segunda secuestrada y desaparecida en Uruguay después de dar a luz a una niña que fue buscada por Gelman y encontrada años después, el 31 de marzo del 2000, en Montevideo. Dos ocasiones tuve la oportunidad de platicar con el célebre poeta. En el segundo encuentro, en Guadalajara, me obsequió su libro Pesar Todo, cuya portada y firma de Gelman aquí reproducimos. Nos duele la muerte del poeta, periodista y luchador social a quien admiramos y admiraremos siempre. El mundo de las letras está de luto. La presidenta Cristina Fernández decretó tres días de duelo por la muerte del poeta.

Firma de Juan Gelman.

A continuación, como un documento 

excepcional de amor, la conmovedora carta de Juan Gelman escrita en 1995 y publicada en Brecha el 23 de diciembre de 1998. 

Carta a mi nieto:

"Dentro de seis meses cumplirás 19 años. Habrás nacido algún día de octubre de 1976 en un campo de concentración del ejército, el Pozo de Quilmes casi seguramente. Poco antes o poco después de tu nacimiento, el mismo mes y año, asesinaron a tu padre de un tiro en la nuca disparado a menos de medio metro de distancia. El estaba inerme y lo asesinó un comando militar, tal vez el mismo que lo secuestró con tu madre el 24 de agosto en Buenos Aires y los llevó al campo de concentración "Automotores Orletti" que funcionaba en pleno Floresta y los militares habían bautizado "El Jardín".

"Tu padre se llamaba Marcelo. Tu madre, Claudia. Los dos tenían 20 años y vos, siete meses en el vientre materno cuando eso ocurrió. A ella la trasladaron -y a vos en ella- al Pozo cuando estuvo a punto de parir. Allí debe haber dado a luz solita, bajo la mirada de algún médico cómplice de la dictadura militar. Te sacaron entonces de su lado y fuiste a parar -así era casi siempre- a manos de una pareja estéril de marido militar o policía o juez o periodista amigo de policía militar. Había entonces una lista de espera siniestra para cada campo de concentración: los anotados esperaban quedarse con el hijo robado a las prisioneras que parían y con alguna excepción, eran asesinadas inmediatamente después. Han pasado 13 años desde que los militares dejaron el gobierno y nada se sabe de tu madre. En cambio, en un tambor de grasa de 200 litros que los militares rellenaron con cemento y arena y arrojaron al rio San Fernando, se encontraron los restos de tu padre 13 años después. Está enterrado en La Tablada. Al menos hay con él esa certeza.

"Me resulta muy extraño hablarte de mis hijos como tus padres que no fueron. No sé si sos varón o mujer. Sé que naciste. Me lo aseguró el padre Fiorello Cavalli, de la Secretaría de Estado de El Vaticano, en febrero de 1978. Desde entonces me pregunto cuál ha sido tu destino. Me asaltan ideas contrarias. Por un lado, siempre me repugnó la posibilidad de que llamaras "papá" a un militar o policía ladrón de vos, o a un amigo de los asesinos de tus padres. Por otro lado, siempre quise que, cualquiera que hubiese sido el hogar al que fuiste a parar, te criaran y educaran bien y te quisieran mucho. Sin embargo, nunca dejé de pensar que, aun así, algún agujero o falla tenía que haber en el amor que te tuvieran, no tanto porque tus padres de hoy no son biológicos -como se dice- sino por el hecho de que alguna conciencia tendrán ellos de tu historia y de cómo se apoderaron de tu historia y la falsificaron. Imagino que te han mentido mucho.

Juan Gelman con su nieta Macarena.

"También pensé todos estos años en qué hacer si te encontraba: si arrancarte del hogar que tenías o hablar con tus padres adoptivos para establecer un acuerdo que me permitiera verte y acompañarte, siempre sobre las bases de que supieras vos quién eras y de dónde venías. El dilema se reiteraba cada vez -y fueron varias-  que asomaba la posibilidad de que las Abuelas de Plaza de Mayo te hubieran encontrado. Se reiteraba de manera diferente, según tu edad en cada momento. Me preocupaba que fueras demasiado chico o chica -por no ser suficientemente chico o chica- para entender lo que había pasado, lo que habías pasado. Para entender por qué no eran tus padres los que creías tus padres y a lo mejor querías como a padres. Me preocupaba que padecieras así una doble herida, una suerte de hachazo en el tejido de tu subjetividad en formación.

"Pero ahora sos grande. Podés enterarte de quien sos y decidir después qué hacer con lo que fuiste. Ahí están las Abuelas y su banco de datos sanguíneos que permiten determinar con precisión científica el origen de hijos de desaparecidos. Tu origen. Ahora tenés casi la edad de tus padres cuando los mataron y pronto serás mayor que ellos. Ellos se quedaron en los 20 años para siempre. Soñaban mucho con vos y con un mundo más habitable para vos. Me gustaría hablarte de ellos y que me hables de vos. Para reconocer en vos a mi hijo y para que reconozcas en mí lo que de tu padre tengo: los dos somos huérfanos de él. Para reparar de algún modo ese corte brutal o silencio que en la carne de la familia perpetró la dictadura militar. Para darte tu historia, no para apartarte de lo que no te quieras apartar. Ya sos grande, dije.

"Los sueños de Marcelo y Claudia no se han cumplido todavía. Menos vos, que naciste y estás quién sabe dónde ni con quién. Tal vez tengas los ojos verdegrises de mi hijo o los ojos color castaño de su mujer, que poseían un brillo muy especial y tierno y pícaro. Quién sabe cómo serás si sos varón. Quien sabe cómo serás si sos mujer. A lo mejor podés salir de ese misterio para entrar en otro: el del encuentro con un abuelo que te espera".